Terre battue

Trois petites filles dans une grange. Deux portes avec chacune son au-delà : la cuisine où règne la soumission familière, l'étable où la vie est étrange et puissante dans la pénombre. Là-haut, le mystère du fenil est interdit pour cause d'échelle peu sûre. Du bric à brac le long des murs, le souvenir ne retiendra que quelques éléments : les paniers pour la récolte des pommes, la canne à pêche de l'oncle, la grande cuve à lessive en galvanisé, et surtout le vieux tonneau plein de grains de maïs.

Trois petites filles explorant la sensualité, les bras plongés dans le grain qui roule, cède, se referme, et laisse une fine poussière sur la peau.

Trois petites filles se disputant la balançoire pendue à une maîtresse poutre. L'aire en terre battue où le père et le grand-père ont jadis manié le fléau est creusée par les petits pieds énergiques à la recherche d'un plus grand élan et du petit whoup au creux de l'estomac. Le trou au sol a un profil de Saturne, avec une zone centrale où claque l'impulsion et, de part et d'autre, le sillon où freine le pied, maussade de devoir céder la place.

 

 

Trois petites filles parties explorer d'autres sols et d'autres balançoires. Six pieds trépignant au bord du monde. Une nouvelle aire s'ouvre à eux.